Crónicas de un viejo al que nadie ayuda.

Dos noches. Un cuerpo intacto, inerte, inconsciente pero con la conciencia más tranquila que cualquiera.

El cuerpo atrapado entre sabanas blancas y amarillentas. Las piernas; lesionadas, paralizadas, los brazos; inmóviles por la esclerosis, el dorso y la espalda; rasgados por la postración, las llagas putrefactas comiéndolo vivo.

Por fuera era un animal indefenso, un humano huesudo y pálido, anémico, solo esperando la muerte. Pero por dentro su corazón seguía latiendo y luchando por sacar adelante todo lo putrefacto sin tener victoria.

Igual que el sistema, el corazón es representado por el pueblo de más abajo, y el cuerpo paralizado, putrefacto y lleno de llagas por el mal gobierno.

"Escupiré sobre vuestra tumba"

Y entonces, una noche, una semana después de la velada en casa deDex, recibí una carta de Tom. Me pedía que fuera lo más prontoposible. Aproveché el sábado para irme al pueblo. Sabía que si Tom meescribía era por algo, y no creía que fuera por nada agradable.Los tipos esos, durante las elecciones, habían falseado los resultadospor orden del senador Balbo, la peor alimaña que se pueda encontraren todo el país. Desde que los negros tenían derecho a votar, multipli-caba las provocaciones. Había hecho tanto, y lo había hecho tan bien,que dos días antes de la votación sus hombres dispersaban las reunio-nes de los negros dejando un par de cadáveres tras ellos.Mi hermano, en calidad de profesor de la escuela negra, había expre-sado públicamente su protesta y había mandado una carta al senador,y al día siguiente lo molieron a golpes. Me escribía para que fuera abuscarle con el coche; quería irse del pueblo.Me esperaba en casa, solo en la habitación a oscuras: estaba sentadoen una silla. Verle con los hombros caídos y con la cabeza entre lasmanos me dolió, y sentí cólera en la sangre, mi buena sangre negra,que hervía en mis venas y me zumbaba en los oídos. Se levantó y mecogió por los hombros. 

Tenía la boca tumefacta y hablaba con dificul-tad. Quise darle una palmada para consolarle, pero detuvo mi gesto.

–Me han dado latigazos –me dijo

.–¿Quién?

–Los hombres de Balbo y el hijo de Moran.

–¡Otra vez ése... ¡

Se me cerraban los puños sin querer. Una cólera seca me invadíapoco a poco.

–¿Quieres que nos lo carguemos, Tom?

–No, Lee. No podemos. Sería el final. Tú aún tienes una posibilidad,no estás marcado

.–Pero tú vales más que yo, Tom.

–Mira mis manos, Lee. Mirame las uñas. Mira mi pelo y mis labios.Soy negro, Lee. No puedo librarme de mi destino. Pero tú...Se interrumpió para mirarme. El tipo me quería de verdad.

–Tú, Lee, tienes que triunfar. Dios te ayudará a triunfar. Te ayudará,Lee.

–A Dios no le importa un bledo. Le dije.

Una novela de mucho sexo, mucha violencia, mucho racismo y mucha venganza..De repente el protagonista (al que justificabas y defendías) de repente se vuelve en alguien enfermizo pero con una rabia comprensible. “Escupiré sobre vuestra tumba”, novela escrita en 1946 por  Boris Vian, publicada bajo el pseudónimo de "Vernon Sullivan". Me gusto pues.. n_n

Lo simple y lo entretenido.

Un montòn de personas caminando sin saber bien hacia donde caminan, sin saber por què, pero lo hacen.. y aùn asi, te dicen y casi te exigen que los sigas a su andar..

alguien pregunta:

el:     ¿Por què es tan dificil decidir mi camino? 

otro:  Porque no sabes mirar, 

el:     ¿Còmo? no entiendo lo que dices

otro:  Es simple, si no sabes mirar, nunca observas. y si no sabes observar, jamàs podrás pensar